Je ne crois plus aux mots,
à la vie,
à la mort,
à la santé,
à la maladie,
au néant,
à l’être,
à la veille,
au sommeil,
au bien,
au mal,
à la vertu,
au vice,
à la matière,
à l’esprit,
au réel,
au surréel,
à l’amour,
à la haine,
au fantastique,
à la banalité,
au courage,
à la pleutrerie,
à l’héroïsme,
à la lâcheté.
Je crois que rien ne veut plus rien dire et que tout depuis d’ailleurs
toujours n’a jamais cessé de me faire chier.
Car je n’ai jamais cru à rien ni pensé à quelque chose,
ni voulu voir quoi que ce soit des choses
et j’ai toujours vu une pute de chose qui insistait pour se faire regarder et tutoyer
puis vidanger.
Antonin Artaud (1946)